Depois de tr\u00eas dias firmes na promessa de n\u00e3o fumar, recaiu. Ou quase.<\/p>\n
Acordou agitado, no meio da noite, com a garganta co\u00e7ando e a l\u00edngua dormente por um cigarro; de um sonho sobre um bar de jazz com buffet de caf\u00e9 da manh\u00e3 em que todos ainda podiam fumar em espa\u00e7os p\u00fablicos e fechados. Bons tempos, bons tempos.<\/p>\n
Foi nos esconderijos tradicionais, onde guardava ma\u00e7os para descumprir suas pr\u00f3prias resolu\u00e7\u00f5es de n\u00e3o mais fumar, mas n\u00e3o encontrou nem uma guimba de Medalha de Ouro, seu mata rato preferido. Da janela, procurou as luzes dos botequins debaixo do seu pr\u00e9dio, mas parecia que todos estavam fechados. S\u00f3 lhe restava, de esperan\u00e7a, a banca 24 horas da esquina da Bar\u00e3o do Flamengo. Se ela n\u00e3o tivesse cigarros, ou, por um milagre infernal, estivesse fechada, teria que ir at\u00e9 ao posto da Ruy Barbosa ou da Farani. Ato que envolvia, na sua opini\u00e3o, maiores riscos para a sua sa\u00fade do que um poss\u00edvel c\u00e2ncer de pulm\u00e3o.<\/p>\n
Colocou um short, chinelos, uma camiseta rasgada, que o confundisse com a popula\u00e7\u00e3o de rua local, e, no bolso, levou apenas o dinheiro contado pra dois ma\u00e7os. Celular, documentos, carteira, por precau\u00e7\u00e3o, ficariam em casa.<\/p>\n
Passou pela portaria discretamente para n\u00e3o acordar o porteiro nem passar vergonha de sair vestido de cosplay de mendigo. Atravessou a pra\u00e7a do Largo do Machado quase marchando, num misto de bravura e medo que, esperava, fosse protege-lo de poss\u00edveis assaltantes. Acelerou o passo na rua do Catete e j\u00e1 da entrada, fechada, do metr\u00f4, conseguiu ver a luz branca da banca. Havia uma esperan\u00e7a, havia uma esperan\u00e7a.<\/p>\n
Atravessou o sinal aberto entre as poucas motos de entregadores de aplicativo que cortavam o asfalto, jogando g\u00e1s carb\u00f4nico na atmosfera, e levavam as \u00faltimas refei\u00e7\u00f5es\u00a0 cheias de ingredientes ultra processados aos insones, e em dois pulos estava no seu destino.<\/p>\n
Atravessou a pequena multid\u00e3o de bo\u00eamios que fumavam seus \u00faltimos cigarros e tomavam a saideira na banca depois que os bares do Flamengo j\u00e1 tinham fechado, e, de dedo em riste, revelou seu desejo ao mundo:<\/p>\n
-Tem Medalha de Ouro ma\u00e7o?<\/p>\n
-Tem. Branco ou Vermelho?<\/p>\n
-Vermelho!<\/p>\n
O jornaleiro trouxe o ma\u00e7o de Medalha de Ouro vermelho, e, desconfiado do cliente maltrapilho, o segurou \u00e0 dist\u00e2ncia at\u00e9 ver o dinheiro. Ele entendeu o recado e buscou a grana no bolso. N\u00e3o encontrou. No seu lugar havia apenas um furo. Assim como a camisa, seu short tamb\u00e9m estava rasgado.<\/p>\n
Nem se dignou a explicar nada. Abaixou a cabe\u00e7a e, entre os bo\u00eamios, que bebiam e fumavam, se deixou caminhar para casa, olhando para o ch\u00e3o, na esperan\u00e7a de encontrar o dinheiro perdido. N\u00e3o encontrou.<\/p>\n
Chegou na portaria do pr\u00e9dio e lembrou que esqueceu de trazer a chave. Bateu no port\u00e3o e nas grades de ferro, mas o porteiro nem se abalou. Que rem\u00e9dio? Teria que esperar ele acordar naturalmente ou algum morador sair pra trabalhar na madrugada. Se n\u00e3o tivesse perdido o dinheiro, n\u00e3o sa\u00eda da sua cabe\u00e7a, pelo menos poderia esperar fumando, como naquele velho tango: “Fumar es un placer\/ Genial, sensual\/ Fumando espero”…<\/p>\n
Sentou-se na escadaria do edif\u00edcio e tudo o que podia sentir era \u00f3dio. \u00d3dio de si, por fazer tanto esfor\u00e7o pra se matar; \u00f3dio da ra\u00e7a humana, por fazer tanto esfor\u00e7o pra se matar entre si. A extin\u00e7\u00e3o, pensou, devia ser um esporte ol\u00edmpico, com categorias tanto coletivas, como individuais. Todas as na\u00e7\u00f5es, e todos os seres humanos empatariam em primeiro lugar. Medalha de Ouro para todos n\u00f3s.<\/p>\n