Mugshot do Criminoso

Hoje, mais de um ano e meio desde que chegou a essa casa, ele finalmente se mostrou domado. Ao contrário da mãe que, apesar de arranhões e mordidas ocasionais, rapidamente encontrou onde se aninhar nos nossos corpos, o filhote resistiu bravamente.

Ele fez de tudo para mostrar a sua insatisfação. Comia plantas; virava o lixo; cagava e mijava na pia; dormia no varal; e aparecia misteriosamente com uma série de pequenos e grandes ferimentos que nos faziam intuir que ele tentava repetidamente fugir da casa. Mas hoje, não. Hoje ele se mostrou diferente.

Ainda sem jeito, aprendendo a manifestar seu afeto, ele caminhou na nossa direção, se esfregou nas nossas pernas e se aninhou colado nas nossas costas. Levantou e subiu em cima de nós sem medo, afofou nossas barrigas e ofereceu as próprias costas para um carinho, o qual recebeu desajeitadamente. Até parecia igual mas ele estava diferente. Amoroso e confiante de não iríamos lhe fazer mal, muito pelo contrário, iríamos lhe dar carinho. Por isso ele estava finalmente relaxado, assim como nós.

Quando ia me congratular por ter finalmente dobrado esse felino safado, me caiu a ficha que a doma não é um movimento numa só direção. Não domamos os outros, não os tornamos dóceis pois eles são errados. Nós conseguimos domar o outro pois também somos domados.

Aprendemos a gerar a confiança no outro de maneira que haja tranquilidade e previsibilidade na relação. Encontramos a linguagem comum de amor e respeito que não irá gerar subjugação mas, sim, parceria. Como nos ensinou Shakespeare, A Megera não precisava ser domada, Catarina só precisava ser amada.

Hoje, não, ele não foi domado, mas, sim, demos um novo passo nessa parceria, E assim como donos e propriedades uns dos outros, nos permitimos curtir esse momento de confiança e…

——CRAAASH—–

Ai, ai. Parece que falei cedo demais. ASTRO! Que diabos você fez AGORA?!!!

Meu pai costumava contar uma piada besta sobre como a independência do Brasil foi um erro. Na verdade Dom Pedro, depois de se aliviar nas margens do Ypiranga, teria gritado:

– Essa incontinência é de morte

Mal entendido feito, o Brasil se libertou de Portugal. Ou quase.

O problema do Brasil é que nunca tivemos uma revolução de fato. Tivemos revoltas. Muitas. Mas revolução, onde o povo se levanta e muda a forma de governo? Longe disso. A história do Brasil se move em golpes que gostam de se chamar de revolução: a independência, a república, o estado novo, a “gloriosa”, e, o distanciamento histórico nos dirá, se estamos num novo desses golpes disfarçados de revolução.

É sempre a história de uma briga de poder nos bastidores que chega numa resolução quase sempre pacífica mas ao mesmo tempo teatral. Alguns se revoltam e há mortes e tortura, mas pra maioria da população é business as usual. Não sei pra vocês, mas isso me dá uma certa vergonha. Fazer parte de uma nação de servos acomodados que, rapidamente, se acostumam a qualquer alma sebosa que tenha dois dedos de ambição e meia dúzia de imbecis para fazer coro é constrangedor.

Por isso, toda vez que vejo a direita bradando que a nossa bandeira nunca será vermelha e a esquerda se calando intimidada, eu penso: “Seria bom pacas que a nossa bandeira fosse vermelha”. Claro, afinal o vermelho na bandeira não significa comunismo, coisa que só se leva a sério no Brasil, como dizia Paulo Francis. Vermelho na bandeira significa derramamento de sangue em uma revolução popular. Algo que nunca tivemos e bem precisamos.

Por isso a direita, óbvio, não quer a bandeira vermelha, e a esquerda, por omissão, concorda. O que as “zelites” querem é a passagem de poder pacífica e teatral de sempre pra chamar de revolução ou, como dizem desde 1985, Nova qualquer coisa, república, política e o que seja.

Mas, nesse dia da in(hum-hum)dependência, confortavelmente deitado sob um cobertor, escrevendo sobre revolução, me questiono se realmente queremos, quer dizer, quero fazer parte dessa história. Seria muito mais confortável que alguém tivesse feito a revolução pra gente há 198 anos. Agora, com boletos, trabalho, etc e tal, será que podemos deixar essa revolução pro dia 8? Afinal de contas hoje, esqueceu?, é feriado.

Dá uma super vergonha da gente ser assim, mas, talvez, quem sabe, essa propensão a inércia seja uma vantagem evolutiva e quando formos atacados por ETs só os brasileiros sobrevivam por essa espetacular e vergonhosa capacidade de não se revoltar. Um povo único que só se move em casos extremos, como Dom Pedro com a sua incontinência.

Estou há quase seis meses em quarentena e, sim, sinto saudades de pessoas. De certas pessoas. De algumas, durante essa pandemia, descobri, até quero distância. Por diversas razões. Quem disse que não há males que vem para o bem?

Mas, na boa, muito me espanta esse povo que fura quarentena pra ficar aglomerado nas ruas do Leblon. Não acho possível que sejam movidos por uma irresistível saudade de alguém ou pela falta de contato humano. Pra mim é só o capricho básico de se achar melhor e mais protegido por Deus do que os outros.

Uma outra coisa que me intriga é o que diabos esse povo conversa nessas aglomerações. Durante a pandemia eu comecei a exercitar um grande diálogo interno e muitas vezes, quando sinto vontade de expressar algo, descubro que só ter pensado é suficiente. Afinal quem precisa saber que amei aprender a fazer crepioca, que o livro da Aline Valek reforçou a minha convicção num processo gradual e consciente de extinção da raça humana, ou que estou cheio de saudades de ir na Baratos da Ribeiro? Óbvio, ninguém.

A maioria das coisas que pensamos, aprendi, não merecem expressão e boa parte das coisas que expressamos mereciam ter sido repensadas. Por isso, o mistério. O que diabos esse povo fala nessas aglomerações?

Tenho minhas apostas. Devem elogiar a cloroquina; fazer elegias do em breve extinto Paulo Guedes; babar pela Micheque e pela suposta virilidade do coiso; contar das vezes que ralaram e rolaram com a Flordelis; discutir o quanto pagam a milicianos ou a ALERJ para conduzirem negócios escusos em seus currais; debater quem seria melhor presidente, o Dória ou o Huck; perguntar em qual candidato do partido Novo o colega vai votar; comentar o quanto acreditam que Damares é bem intencionada; e reforçar que, apesar dos pesares, ainda preferem o Crivella ao Freixo. Será que esse papo vale o risco de morrer (e matar) de CoVid? Eu acho que não e por isso vou aqui exercitando o meu diálogo interno enquanto o povo bebe em pé na Dias Ferreira e revela a sua soberba mediocridade.

Mas não vamos culpá-los. Infelizmente pensar não é pré requisito para falar, mas, pra manter o distanciamento social, é.

Toda vez que compartilho algum texto meu com colegas que não moram no Rio, recebo sempre a mesma crítica: “Pra que diabos você precisa ficar dando nome e endereço de tudo?”.

Entendo a crítica, compreendo a irritação, mas, sorry, não posso fazer nada.

É a sina do escritor carioca trampar de guia turístico. Machado de Assis fez isso, Joaquim Manuel de Macedo fez isso, João do Rio inclusive, olha a bandeira, tem um livro chamado A Alma Encantadora das Ruas. Avançando pelo século XX, Stanislaw Ponte Preta, e até os estrangeiros, como Nelson Rodrigues e os Rubens, Fonseca e Braga, se renderam a essa literatura de Guia Rex. O escritor carioca precisa mostrar de onde e a que veio. Afinal, pré pandemia, era um prazer flanar por essa cidade.

Por isso escrevo que os personagens avançaram a pé pela Tonelero ao invés de pegar a Barata Ribeiro. Isso é importante pra história e nos fala das escolhas que os personagens fazem e do que eles são feitos. Quem escolhe atravessar o Túnel Velho a pé pra chegar em Botafogo é diferente, e muito, daquele que pega um táxi e segue pela Lagoa subindo o corte do Cantagalo. O sujeito que chega no Méier de lotação é de outra espécie do que aquele que vai de trem e cruza a linha pra chegar do outro lado.

O escritor e o personagem cariocas são feitos de escolhas de onde ir e como chegar. Não tem grandiosidade, só pequenos dramas exagerados. Por isso a literatura do Rio é feita de gente discretamente escandalosa e de esquinas e lugarezinhos. Por isso não há literatura na Barra da Tijuca, lugar que nem deveria fazer parte dessa terra. Por isso, a literatura carioca não foi feita só pra se ler, mas para se andar.

Hoje, tentando terminar um conto que protelo desde meados de junho, esbarro num desses dramas. Os personagens deveriam ir pelo Joá ou pela Lagoa Barra? Como esse é um ponto central na história, confesso, fico paralisado. Sem poder botar os dois caminhos à prova, me pergunto o que será da literatura carioca sem o flânerie. Mas lembro da elite ignara que enche as ruas do Leblon durante a pandemia e tenho certeza: graças a esses miseráveis, caminhar pelo Rio nunca mais terá graça.