Mais do que os abusos que são cometidos por pessoas sem noção, o que parece mais nos deixar revoltados são os seus pedidos de desculpas. Quer dizer, as tentativas de pedidos de desculpas, pois, sinceramente, não há o menor pingo de verdade em nenhuma delas.

Ao invés do famoso “eu estou/estava/agi errado, me desculpe/perdoe” que denota a passagem de poder do lado agressor para o agredido ao outorgar-lhe a habilidade de absolver seus pecados ou aliviar a sua culpa, o que esse pessoal normalmente diz é: “lamento/sinto muito se eu ofendi alguém/você, não foi a minha intenção/propósito”.

Segundo Análise do discurso 101, eles não acham que estão errados. E isso é o que mais nos enfurece. Eles “estavam” certos, e você, burro, não entendeu as suas intenções ou, pior, floquinho de neve, se ofendeu sem motivo. E, por isso, eles lamentam. Muito. De coração.

Quando vejo esses tipos tentando botar panos quentes nas besteiras que fizeram, enquanto choram que suas vidas acabaram ou que foram cancelados no twitter ou coisa que o valha, só consigo botar a culpa de tudo isso no “Gratidão”.

É, você já deve ter notado ou mesmo aderido ao termo. Nos últimos anos, ao invés de falar obrigado, muita gente começou a usar “Gratidão”. Eu até entendo a lógica por trás disso, mas os efeitos colaterais são nefastos, como vemos na popularização do “sinto muito”, que era um termo que se usava basicamente em inglês.

Tanto “sinto muito” como “gratidão” denotam como o emissor da comunicação se sente. “Obrigado” e “me desculpe” são sobre laços. Se você faz algo legal pra mim e eu respondo “obrigado”, estou estabelecendo um compromisso (estou obrigado ou “a la orden”, em espanhol) a retribuir o favor ou gentileza. Com “Gratidão” eu simplesmente informo como me sinto e te deixo a ver navios. Se vira, malandro.

Mas, pensando bem, num mundo onde todo mundo tem a sua voz e desaprendeu como escutar os outros, não existem termos mais adequados. Sinto muito se o ofendi com esse texto e gratidão por tê-lo lido até o final. 😉

Hoje de manhã estava preparando o café, quando me toquei como O Cavaleiro das Trevas tentou me tornar um fascista aos 12 anos. O ano era 1987, eu estava na 6a. série e um amigo trouxe aquela edição da Abril em formato americano pra escola. Babei.

A arte de Klaus Janson, sim, ao contrário do que dizem os créditos, além da arte final, foi ele quem desenhou, era poderosa, crua e fenomenal; ao mesmo tempo que respeitava o modelo das quatro cores, Lynn Varley tornava-as mais sombrias; e o texto de Frank Miller tinha uma profundidade, que hoje sei que é super clichê, mas que na época pra mim e pro usual dos quadrinhos era novidade. Óbvio que virou um clássico. Pra mim e pro mundo.

Aquele Batman amargurado, lutando contra um mundo do qual ele não faz mais parte, onde os políticos e os símbolos nacionais são usados por corruptos, era tudo o que um pré-adolescente precisava como um guia para se tornar fã de governos autoritários e adepto do culto a personalidades. Ainda mais vivendo na “nova” república comandada por um dos caciques da antiga Arena, fingindo que a ditadura já tinha acabado, tudo aquilo tinha uma ressonância especial.

Todo mundo meio que radicalizou na época, achando que replicar o Cavaleiro das Trevas era punk, mas na verdade era bem fascistinha. Tanto nas idéias como na estética. Lembro de, na época, ter emprestado a revista inúmeras vezes, tanto pra quem queria discutir a sua “filosofia” como pra quem queria copiar o visual dos Filhos de Batman pra ir a festas a fantasia. Dava a impressão que ia ser um desses timeless classics, mas, como muita coisa, não resistiu ao teste do tempo.

No ano passado reli e, apesar de ainda enxergar a qualidade na execução e o esmero nos detalhes, achei uma besteira só. Um velho impotente, tentando reviver fantasias de poder da juventude, joga a cidade, que ele podia salvar com dinheiro e gestão, num caos completo, pra provar que é macho e reviver suas paixões pedofílicas. Uma espécie de modelo pros fascistas de hoje. Uma fantasia de passado glorioso que precisa ser reinstaurada através da violência contra grupos “maléficos” que um líder supremo considera desviantes.

O Cavaleiro não ficou pior, nem melhor, fui eu que, graças a Deus, cresci. Uma pena que tanta gente velha ainda curta essa fantasia escatalógica como meninos de 12 anos, ainda traumatizados pelo complexo de castração e atemorizados pela impotência vindoura.

Assim que cheguei nessa conclusão, abandonei esse pensamento, terminei meu sanduíche e fui tomar café. Batman, fascistas e afins ainda deviam estavam acordando para suas alucinações conspiratórias, mas eu já precisava trabalhar. Afinal, ao contrário do que os batmaníacos fascistas desejam, o mundo não acabou. Ainda.

O conflito, ou como dizem por aí, a polarização política que vivemos nada tem a ver com modelos econômicos. Ele vai muito além do controle dos meios de produção. O conflito que vivemos atualmente é a respeito de identidade.

De um lado temos aqueles que consideram que a identidade nos é dada por agentes externos imaginários: Deus, Pátria e Família. Do outro, aqueles que precisam descobrir quem são e (re)construir suas identidades através das relações com o mundo. Um se voltam pra fora, out; outros, pra dentro, in. Ou você é In ou você é Out.

Quem é out é dominado pela preguiça e pelo medo. Aliena o seu poder a um terceiro e se violenta para conformar a um papel que nunca se encaixará. Tudo em busca de previsibilidade e segurança idílicas.

Quem é In não tem essa previsibilidade nem essa segurança. A vida é menos controlada e sujeita a altos e baixos.  Muitas vezes extremos. Porém há inclusão, amor pela diferença e coragem em se assumir diferente frente a um mundo que poderá não te aceitar.

Eu poderia argumentar, como já fiz no passado, que as pessoas tem direito a suas posições, que há um meio de caminho a se encontrar, que é possível uma convivência pacífica entre essas diferentes visões de vida. E de morte. Eu estava errado. Fui negligente. Já passamos, e muito, da época de contemporizar. É preciso tomar uma posição.

Precisamos defender a nossa independência e o nosso poder de sermos os responsáveis pelas nossas identidades. Não podemos mais deixar que outros se achem no direito de ditar quem somos na defesa de uma segurança que não existe. Afinal, o ponto máximo da conformidade e da uniformidade é a morte. Nela todos somos iguais. E hoje, no Brasil, esse governo terrivelmente Out conseguiu nos tornar 100 mil vezes iguais.

Precisamos assumir que somos In e tomar o partido da vida e da diversidade que advém dela. Só assim conseguiremos deter esse império necrofílico que se apoderou de nossas terras.

Mas não basta eu dizer a que vim. É preciso cobrar isso dos outros, traçar nossas alianças, estabelecer nossos planos de ação. É preciso cobrar isso de você. Sim, de você. Qual será a sua posição? “Are you In or are you Out?”

Cartas para a redação.

Ontem, finalmente o jornal não veio mais. Quase não percebi. Cancelei a assinatura há um mês, e, por conta de um crédito devido a postergações e suspensões, iria continuar recebendo ele durante um tempo. Ontem, acabou. Nem fez diferença. Não o lia mais.

Dobrado como chegava em casa, dobrado e não aberto, ele ia pra lixeira. Nem as palavras cruzadas, que tanto amo, e eram a minha recompensa mental após ler tantas tragédias, eu fazia mais. Tinha medo de encontrar com ele.

Podia ser num desafio, numa foto, numa charge, numa notícia. Eu tinha medo de vê-lo. Só a sugestão do seu nome já me dava, e dá, asco. Se alguém fala B-O, eu já interrompo a pessoa:

– Você não vai falar dele, não, é?

Na televisão também estou escapando. Começa o jornal, eu ponho no guia de canais e procuro algo pra me entorpecer:

– Olha, tá passando O Diabo veste Prada de novo.

Confesso, cansei. Confesso, desisti.

No início da pandemia, fazia coro com os outros moradores da São Salvador e gritava pela janela como se dissesse palavras mágicas que tivessem o poder de exorcizá-lo. Às vezes, a gente encontrava resistência de um apoiador dele e o panelaço virava bate boca. Mas não durava muito, a nossa voz era mais forte.

O tempo passou, a pandemia se estendeu e aos poucos, nossa voz foi minguando. Não fui mais a janela e, quando alguém gritava, eu olhava pro relógio e alertava minha mulher:

– Deu oito horas.

A nossa indignação virou sino de igreja: um hábito sem sentido.

Ontem, o jornal não veio mais. Ontem, não assisti televisão. Ontem, percebi, ninguém grita mais às oito horas. Cansamos. Ele venceu.

O excesso de abuso, desrespeito e ignorância se tornou um lugar comum. Os absurdos, a falta de humanidade, o ódio e o sarcasmo não nos chocam; depois de tanto apanhar ficamos anestesiados. Como reféns de longos sequestros, consideramos o cativeiro normal. Chegamos ao ponto em que consideramos que o câncer veio pra ficar e, completando o ciclo do luto, aceitamos: o país morreu. 100%, figurativamente. 100 mil pessoas, literalmente.

Mas, eu te digo; todo dia, quando dá oito horas eu vou até a janela e sinto vontade de gritar. Sinto vontade de rasgar as minhas cordas vocais e vociferar toda a minha indignação com a excrescência que a vida comunal no país se tornou. Mas tenho medo.

Tenho medo que meu grito abafado não encontre mais ouvidos vivos dispostos a apoiá-lo. Tenho medo que os seguidores dele respondam e, dessa vez, a sua voz seja maior. Tenho medo que o país tenha se tornado a Utopia dele e a minha Distopia. Tenho medo.

Por isso, vou à janela calado e rezo. Rezo para que algo mude; para que quando sairmos de nossos bunkers, ao fim da pandemia, a natureza esteja florescendo e esse filme de terror esteja no passado; rezo para que algo se acenda no coração da população. Pois, no meu, a chama morreu.

Mas aos que perderam a força ainda resta a fé. Isso ainda tenho, mas me pergunto: o que restará quando a fé acabar? Rezo para que não precisemos responder a essa pergunta.